¿Quiénes somos?
Somos
un colectivo artístico de individualidades apasionadas de la poesía, el dibujo,
la música, la física aplicada, los mitos antiguos, la historia de los vencidos,
la narrativa urbana, etc. La ingeniería, las artes, las humanidades, etc. nos
cohesionan y nos remiten al paradigma del individuo del Renacimiento (homo
faber y homo ludens por igual).
¿Qué buscamos?
Intervenir
en espacios públicos y/o privados para incentivar al público (de cualquier
edad) a salir de su letargo y monotonía, producto del trabajo asalariado
maquinal y deshumanizado.
Peter Pan
Peter
Pan ya no vuela,
su
horario de trabajo
lo
ha esterilizado,
la
soledad y el colesterol
abaten
sus días,
se
ha convertido en
un
hombre nervioso,
la
decepción lo rodea
como
la lluvia de Arabia,
Campanita
ahora menstrúa…
Sus
ojos de lágrimas
no
lo comprenden, ya no eres un niño;
Peter
Pan ya no vuela
una
úlcera lo detiene como un girasol.
Nunca
subió a un tren
y
nunca subirá con sus valijas,
Garfio
globalizó y monopolizó
su
mundo,
las
leyes son claras
todos
envejecen,
especialmente
tú
que
observas con catalejos
y
ese dolor de espalda,
tu
migraña no te deja resplandecer
y el
alquiler del árbol
ya
no es el mismo
cuando
luchaste con tus ideales.
Ahora
eres un manojo de nervios,
tus
juguetes te miran
rompiéndoseles
el alma
estás
con barba y catalejos
y ya
no puedes volar,
permaneces
inmóvil
en
una manta de musgo,
la
niebla timorata
te
calma el hambre,
el
estrés te ganó de nuevo
y te
rindes,
mordiendo
tus labios
resecos
de impotencia
revientas
en llanto
en
mi hombro…
Ya
ni siquiera puedes hablar.
Hoy
Wendy empezó a tejer
para
sus nietos,
y
Peter Pan ya no vuela…
 |
| Korriente A en recital poético en la Universidad Garcilaso de la Vega. Viernes 16 de diciembre 2016 |
Yo rompí nuestro amor
Yo
rompí nuestro amor
por
un auricular
y
creí sentirme aliviado
pero
fui el hombre más ruin de la faz de la Tierra,
tiempo
después
decidimos
regresar
y
creer
en
ese gran amor pasado,
pero
esta
vez,
tú
fulminaste mi corazón,
con
ese correo electrónico
y
tuviste tu sweet revenge
como
la mejor película de Tarantino.
Judas
Judas presenció la marcha sindicalista
en Chicago,
lloró como un niño
cuando no lo perdonamos
al fallarle las ecuaciones, aspiró monóxido de carbono
para brindarnos el alba,
sin embargo
no es un superhéroe de la Marvel.
Norma poética
De acuerdo
con las normas poéticas
debería hablar
de tu vientre
y compararte con los geranios,
pero no soy proclive a las normas,
solo deseo
hablar de tus viajes
y el olor a pino
de los antiguos parques.
Pool Carbajal
*****
Me
gusta leer a Bukowski por las mañanas
y
ver cómo pasan las orugas
bajo
mi ventana
allá
afuera es otro mundo
diferente
a mi cuarto
estas
cuatro paredes son mi mundo
y
yo me siento bien
aquí
adentro
aunque
a menudo nadie me
visite
yo
estoy feliz con esto
podría
estar así
el
resto de mi vida
pero
ellos tocan mi puerta
y
gritan:
“¡ya
es tarde, qué esperas
levántate
tienes
que ir a trabajar!”.
S/T
Entonces
llegaron a mi vida las
jeringas
yo
siempre las evité
en
la calle
la cosa
está dura
pero
yo voy a los hospitales
y
las enfermeras me saludan
y me
dicen frases como
¡vamos,
Zénder, tú puedes!
y me
cargan media nalga con kanamisina
y yo
protesto y me
rehúso
a creer que esta sea la
única
manera de
salvar
mi vida
y
pienso
que
todo el dolor del mundo
está
hecho para
nosotros
los pobres
porque
sabemos de esto
y
solo nosotros podemos soportarlo
todo
lo demás
está
perdido.
Jamiro
************
Ni luz, ni oscuridad
ni tosco suelo, ni suave lecho
ni día encendido, ni noche colmada de
misterio
ni dulce vino, ni agrio desconsuelo
si fui minúscula molécula en el bello
paraíso
jamás recuerdo pedir sentido en esta
realidad
Ni soledad, ni compañía
ni plato colmado de sopa,
ni tantas miradas vacías
ni la noche que te descubrí
sobre mi cama, ni la tarde que maldije
hacerte mía.
Si fui molécula en el bello paraíso
qué diablos hago en esta ciudad sombría.
Ni meditación profunda,
ni voces en mi confundida cabeza
ni paz mentirosa, ni pequeños
arrastrados por la guerra,
ni cura prodigiosa, ni virus
que ensucia las venas
si fui minúscula molécula en el triste
infierno
qué hago aquí, mutilando mi endeble
entendimiento
entre sombras extrañas y disfuncionales
teoremas.
Ni de aquí, ni de allá
ni mío propio
ni ajeno sin dueño
ni suave bocado, ni rancio sueño
embustero
ni iluminado, ni ciego
ni llanto, ni risa
ni fuerte abrazo, ni olvido en la
desdicha
no, susurro no
no grito libertario
no camino perdido
no camino encontrado
si fui minúscula molécula
en este universo tan vasto.........
soy una Historia de otro tiempo
encerrado en una forma que envejece
atrapado en esta frecuencia
que no recuerdo haber amado
yo, yo....jamás recuerdo pedir sentido
en esta realidad.
Destino Kañón
**
Alma-noche
Cuando no puedo pronunciar tu nombre
Respiro tu influjo incardinada Noche
Siento tu aliento desguazado
Te reconozco entre edificios abandonados farolas
Silenciosas y tugurios sin que huyas de mi aura gris
Mientras neura se resiste a dejarme
Con mis pantalones gastados y mi liviandad en ascuas
Fue amor a primera vista
Desde aquella enmierdada escuela con nombre
De escritor danés de cuentos infantiles
A caballo entre la pubertad y la desesperación
Y te busco compulsivamente
Como serial killer
Entro en tu carne de guaricha indomable
Respiro tu influjo de tótem envolvente
En esta inhabitada urbe de ramajes de fibra óptica
Donde todo está perdido
Donde la conmiseración es una chanza
Y los niños son autómatas sonrientes que destazan pajaritos
Y yo siento una pena insondable por tu partida.
Los grandes duermen
Sórdido
es el tiempo
Es
como el llanto de la luna
en el
horizonte de altamar…
¿Qué
diría Vallejo
si
se despertara de su yacija?
¿Volverán
a correr sus potros
por
los abismos de oscuridad?
¿Qué
diría Mariátegui
de
su sendero de luminosidad?
¿Triunfarían
esas huestes
del
campo a la ciudad?
¿Despertaremos
a Valdelomar,
en un
tañer de campanas?
¿O
en una cena pascual?
¿Estarán
volando sus cóndores
por
la eternidad?
¡Señor
Ricardo Palma!
Ilustre
caballero…
¿Su
inga y su mandinga a todos unirán?
Pero…
llega un viento
disfrazado,
cual
sonido de quenas…
Trayendo
a un niño malcriado
un
literato malgeniado
todo
a él le han dado…
¡Y
en el circo del hado
todos
de él se reirán!..
Mientras
los otros
yacen
sepultados…
Victolman
14-10-2013.
Chorrillos-Lima-Perú.
 |
| Korriente A, Victolman y otros en huarique de Surquillo, agosto 2016 |
S/T
1
Las
princesas ya no existen,
Ahora
solo son una invención social,
de
la que se valen grupos mercantilistas
para
vender objetos inútiles.
En
cambio,
sí
existen las brujas,
las
luchadoras,
las
intelectuales,
las
santas,
las
sanadoras,
las
estafadoras,
las
putas...
Sí,
las putas.
¿Qué
sería de algunos hombres
sin
las putas?...
En
cierta ocasión conocí a una,
que
tenía las manos de sanadora,
la
cara de santa,
el
lenguaje de guerrillera
y
podía contar hasta diez, en ocho idiomas;
Y
a su lado fui feliz...
2
La
felicidad me distrajo por mucho tiempo
Y
te alejo de mi vista, Soledad.
Pero hoy,
Que
la felicidad me ha abandonado,
Y
vuelvo a ser tuyo nuevamente;
Te
vuelvo a ver,
Ahí,
sentada,
Al
borde de mi cama,
Desnuda
y con las piernas cruzadas,
Con
una cara de: “te esperaba”,
“Solo
era cuestión de tiempo”…
Yo mismo, me quito la corbata, la camisa, el pantalón,
Todo;
Y
me ofrezco de nuevo, a ti.
Tú solo abres los brazos,
Me
brindas un largo beso
Y
todo se hace oscuridad…
6
Hay
que aprender a meterle mano a la muerte.
A
excitarla:
Rozar
sus senos,
y
que ella no diga nada.
Tocar
sus piernas por debajo de la mesa,
Y
que ella solo siga contando sobre su último trabajo.
Meterle
el dedo, mientras mira a otro lado,
Cierra
los ojos y abre más las piernas…
Hay que aprender a meterle mano a la muerte,
Y
así, ganar un día más de vida…
Luis
Cuenca
 |
| Foto de Lola V. |
Uno contra Chinaski
Jamás podrás expresar
lo que quieres decir
en el fondo del alma
el alcohol no te hará
una persona culta
ni la pasta
solo tu hígado quedará
como un carburador
chamuscado y silente
y lo peor será
que nadie dará un solo cobre por ti
fama o notoriedad
ego o complacencia
la frivolidad como un catalizador
que hará tus noches más livianas
lejos del verdadero dolor
que de verdad importa
ese del que hablaba Vallejo
y blandía Edith Piaf
envuelta en su vestido negro.
Ni el alcohol ni la pasta
te volverán erudito
ni libertardor de las masas
oprimidas por el Estado
y su casta de parásitos ramplones
Qué espíritu de esta época
en la que todos están (estamos) tan cómodos
como aletargados
y eso te incluye a ti
que solo quieres disfrutar
y ser inmortal
con un poco de pasta
y harto desenfado.
Gary Rojas
