Yachaq grafiti

Yachaq grafiti

domingo, 15 de mayo de 2016

Textículos emblemáticos

¿Quiénes somos?
Somos un colectivo artístico de individualidades apasionadas de la poesía, el dibujo, la música, la física aplicada, los mitos antiguos, la historia de los vencidos, la narrativa urbana, etc. La ingeniería, las artes, las humanidades, etc. nos cohesionan y nos remiten al paradigma del individuo del Renacimiento (homo faber y homo ludens por igual).

¿Qué buscamos?

Intervenir en espacios públicos y/o privados para incentivar al público (de cualquier edad) a salir de su letargo y monotonía, producto del trabajo asalariado maquinal y deshumanizado.

korrientea@gmail.com
exhagrama@gmail.com


*****

Peter Pan

Peter Pan ya no vuela,
su horario de trabajo
lo ha esterilizado,
la soledad y el colesterol
abaten sus días,
se ha convertido en
un hombre nervioso,
la decepción lo rodea
como la lluvia de Arabia,
Campanita ahora menstrúa…
Sus ojos de lágrimas
no lo comprenden, ya no eres un niño;
Peter Pan ya no vuela
una úlcera lo detiene como un girasol.
Nunca subió a un tren
y nunca subirá con sus valijas,
Garfio globalizó y monopolizó
su mundo,
las leyes son claras
todos envejecen,
especialmente tú
que observas con catalejos
y ese dolor de  espalda,
tu migraña no te deja resplandecer
y el alquiler del árbol
ya no es el mismo
cuando luchaste con tus ideales.
Ahora eres un manojo de nervios,
tus juguetes te miran
rompiéndoseles el alma
estás con barba y catalejos
y ya no puedes volar,
permaneces inmóvil
en una manta de musgo,
la niebla timorata
te calma el hambre,
el estrés te ganó de nuevo
y te rindes,
mordiendo tus labios
resecos de impotencia
revientas en llanto
en mi hombro…
Ya ni siquiera puedes hablar.
Hoy Wendy empezó a tejer
para sus nietos,
y Peter Pan ya no vuela…

Korriente A en recital poético en la Universidad Garcilaso de la Vega. Viernes 16 de diciembre 2016




Yo rompí nuestro amor

Yo rompí nuestro amor
por un auricular
y creí sentirme aliviado
pero fui el hombre más ruin de la faz de la Tierra,
tiempo después
decidimos regresar
y creer
en ese gran amor pasado,
pero
esta vez,
tú fulminaste mi corazón,
con ese correo electrónico
y tuviste tu sweet revenge
como la mejor película de Tarantino.

Judas

Judas presenció la marcha sindicalista
en Chicago,
lloró como un niño
cuando no lo perdonamos
al fallarle las ecuaciones, aspiró monóxido de carbono
para brindarnos el alba,
sin embargo
no es un superhéroe de la Marvel.


Norma poética
De acuerdo
con las normas poéticas
debería hablar
de tu vientre
y compararte con los geranios,
pero no soy proclive a las normas,
solo deseo
hablar de tus viajes
y el olor a pino
de los antiguos parques.


Pool Carbajal

*****

Me gusta leer a Bukowski por las mañanas
y ver cómo pasan las orugas
bajo mi ventana
allá afuera es otro mundo
diferente a mi cuarto
estas cuatro paredes son mi mundo
y yo me siento bien
aquí adentro
aunque a menudo nadie me
visite
yo estoy feliz con esto
podría estar así
el resto de mi vida
pero ellos tocan mi puerta
y gritan:
“¡ya es tarde, qué esperas
levántate
tienes que ir a trabajar!”.


S/T

Entonces llegaron a mi vida las
jeringas
yo siempre las evité
en la calle
la cosa está dura
pero yo voy a los hospitales
y las enfermeras me saludan
y me dicen frases como
¡vamos, Zénder, tú puedes!
y me cargan media nalga con kanamisina
y yo protesto y me
rehúso a creer que esta sea la
única manera de
salvar mi vida
y pienso
que todo el dolor del mundo
está hecho para
nosotros los pobres
porque sabemos de esto
y solo nosotros podemos soportarlo
todo lo demás
está perdido.

Jamiro

************

Ni luz, ni oscuridad
ni tosco suelo, ni suave lecho
ni día encendido, ni noche colmada de misterio
ni dulce vino, ni agrio desconsuelo
si fui minúscula molécula en el bello paraíso
o en el triste infierno
jamás recuerdo pedir sentido en esta realidad

Ni soledad, ni compañía
ni plato colmado de sopa,
ni tantas miradas vacías
ni la noche que te descubrí
sobre mi cama, ni la tarde que maldije
hacerte mía.
Si fui molécula en el bello paraíso
qué diablos hago en esta ciudad sombría.

Ni meditación profunda,
ni voces en mi confundida cabeza
ni paz mentirosa, ni pequeños
arrastrados por la guerra,
ni cura prodigiosa, ni virus
que ensucia las venas
si fui minúscula molécula en el triste infierno
qué hago aquí, mutilando mi endeble entendimiento
entre sombras extrañas y disfuncionales teoremas.

Ni de aquí, ni de allá
ni mío propio
ni ajeno sin dueño
ni suave bocado, ni rancio sueño embustero
ni iluminado, ni ciego
ni llanto, ni risa
ni fuerte abrazo, ni olvido en la desdicha
no, susurro no
no grito libertario
no camino perdido 
no camino encontrado
si fui minúscula molécula
en este universo tan vasto.........
soy una Historia de otro tiempo
encerrado en una forma que envejece
atrapado en esta frecuencia
que no recuerdo haber amado
yo, yo....jamás recuerdo pedir sentido
en esta realidad.

Destino Kañón


**

Alma-noche


Cuando no puedo pronunciar tu nombre
Respiro tu influjo incardinada Noche 
Siento tu aliento desguazado
Te reconozco entre edificios abandonados farolas
Silenciosas y tugurios sin que huyas de mi aura gris
Mientras neura se resiste a dejarme
Con mis pantalones gastados y mi liviandad en ascuas 
Fue amor a primera vista 
Desde aquella enmierdada escuela con nombre 
De escritor danés de cuentos infantiles 
A caballo entre la pubertad y la desesperación 
Y te busco compulsivamente 
Como serial killer
Entro en tu carne de guaricha indomable 
Respiro tu influjo de tótem envolvente 
En esta inhabitada urbe de ramajes de fibra óptica 
Donde todo está perdido 
Donde la conmiseración es una chanza 
Y los niños son autómatas sonrientes que destazan pajaritos 
Y yo siento una pena insondable por tu partida. 

Márlet Ríos

**


Los grandes duermen

Sórdido es el tiempo
¿Quién lo entenderá?
Es como el llanto de la luna
en el horizonte de altamar…
¿Qué diría Vallejo
si se despertara de su yacija?
¿Volverán a correr sus potros
por los abismos de oscuridad?
¿Qué diría Mariátegui
de su sendero de luminosidad?
¿Triunfarían esas huestes
del campo a la ciudad?
¿Despertaremos a Valdelomar,
en un tañer de campanas?
¿O en una cena pascual?
¿Estarán volando sus cóndores
por la eternidad?
¡Señor  Ricardo Palma!
Ilustre caballero…
¿Su inga y su mandinga a todos unirán?

Pero… llega un viento
disfrazado,
cual sonido de quenas…
Trayendo a un niño malcriado
un literato malgeniado
todo a él le han dado…
¡Y en el circo del hado
todos de él se reirán!..
Mientras los otros
yacen sepultados…

Victolman
14-10-2013.

Chorrillos-Lima-Perú.

Korriente A, Victolman y otros en huarique de Surquillo, agosto 2016

S/T

1

Las princesas ya no existen, 
Ahora solo son una invención social, 
de la que se valen grupos mercantilistas
para vender objetos inútiles. 

En cambio, 
sí existen las brujas, 
las luchadoras, 
las intelectuales,
las santas, 
las sanadoras, 
las estafadoras,
las putas...

Sí, las putas.
¿Qué sería de algunos hombres
sin las putas?...

En cierta ocasión conocí a una,
que tenía las manos de sanadora,
la cara de santa,
el lenguaje de guerrillera
y podía contar hasta diez, en ocho idiomas;
Y a su lado fui feliz...

2

La felicidad me distrajo por mucho tiempo
Y te alejo de mi vista, Soledad.


Pero hoy,

Que la felicidad me ha abandonado,
Y vuelvo a ser tuyo nuevamente;
Te vuelvo a ver,
Ahí, sentada,
Al borde de mi cama,
Desnuda y con las piernas cruzadas,
Con una cara de: “te esperaba”,
“Solo era cuestión de tiempo”…


Yo mismo, me quito la corbata, la camisa, el pantalón, 

Todo;
Y me ofrezco de nuevo, a ti.


Tú solo abres los brazos,

Me brindas un largo beso
Y todo se hace oscuridad…



6

Hay que aprender a meterle mano a la muerte.
A excitarla:
Rozar sus senos, 
y que ella no diga nada.
Tocar sus piernas por debajo de la mesa,
Y que ella solo siga contando sobre su último trabajo.

Meterle el dedo, mientras mira a otro lado,
Cierra los ojos y abre más las piernas…


Hay que aprender a meterle mano a la muerte,

Y así, ganar un día más de vida…

Luis Cuenca

Foto de Lola V.





Uno contra Chinaski



Jamás podrás expresar
lo que quieres decir
en el fondo del alma
el alcohol no te hará
una persona culta
ni la pasta
solo tu hígado quedará
como un carburador
chamuscado y silente
y lo peor será
que nadie dará un solo cobre por ti
fama o notoriedad
ego o complacencia
la frivolidad como un catalizador
que hará tus noches más livianas
lejos del verdadero dolor
que de verdad importa
ese del que hablaba Vallejo
y blandía Edith Piaf
envuelta en su vestido negro.
Ni el alcohol ni la pasta
te volverán erudito
ni libertardor de las masas
oprimidas por el Estado
y su casta de parásitos ramplones
Qué espíritu de esta época
en la que todos están (estamos) tan cómodos
como aletargados
y eso te incluye a ti
que solo quieres disfrutar
y ser inmortal
con un poco de pasta
y harto desenfado.


Gary Rojas