Yachaq grafiti

Yachaq grafiti

jueves, 9 de junio de 2016

3 poetas talareños contemporáneos

Nací viendo esos barcos extranjeros
bambolearse en mi mar ya sin gaviotas;
mi barrio era un canchón de vigas rotas
donde ardía el candil de los obreros.
Mi cuarto olía a cal y en sus maderos
yo escuchaba los muertos de las brocas:
iba aprendiendo sus llamas ya remotas,
su alta sombra, sus nombres petroleros.
Mi padre, en voz muy baja, nos contaba
de Alejandro o Martín, y en su garganta
llameaba un mascarón de furia entera.

Alberto Alarcón



*


TRES FLECHAS

Una frase de Artaud
Inyecta mis ojos
Todas las mañanas


I.

Sé que te necesito cada vez que marco tu número de teléfono y nadie responde. Ni siquiera la luz violeta de las teclas La noche y su tremenda redondez que se agita en lo que escribo Tú no te das cuenta pero allí Mi voz es quien toca horizontal tu puerta



II.


Me pregunto si afuera habrá otro cuervo que hable con tu lengua Que se tensione por ti Que vibre en tus alas Me pregunto si existe Si tiene valor Si te merece Aquí tu cuervo grazna Se humedece por ti Se iza por ti como una bandera que se quiebra frenética en su asta



III.


Desde que llegaste he buscado una fórmula para romper mi corazón y le hables con los dientes como quien lanza una música de sangre Un algo para sobrevivir Para tenerte




Muelle de Los Órganos.

*

BIOGRAFÍA

Alguna vez me detuve
Sobre el horror de cantarle a nadie
Para escuchar mis propios gritos,
La melodía del desierto
Que hacía llorar a la esfinge
Y nada era cierto.

Ninguna palabra me servía
Para interpretar mi ansiedad,
Su sombra de animales hambrientos:
Salía con dirección al mar
Y buscaba un poema entre la brisa,
Sobre la arena donde copiaba tu nombre,
Sobre los huesos de pelícanos
Que volaban más allá del precipicio,
Y nada era cierto.

Ninguna canción,
Ninguna palabra,
Ningún verso me servía
Para darle color al abismo;
Una biografía,
Una carta,
Algo,
Y yo tampoco era cierto.

AQUELLOS PÁJAROS

Tú eres el frío del malecón
Que anuncia la mañana,
El agua que cae como una deuda
Que cancelo a plazos,
La sensación de eternidad,
El vuelo de aquellos pájaros
Sobre los que no puedo saltar
Para cruzar el Pacífico
Y tenerte.
Harold Alva




CAOS

lejos del tablazo           la sangre se desborda     
todo es tempestad       aquesta ira no
horas de zozobra          hollada por el mar
es el pasado                  hemos de soportar
que nos interpela          mientras las gaviotas
como antigua deuda     desgajan las nubes
chalanas sombrías         espuma acerada
medusas distantes        oye mi lamento
algas quejumbrosas      tras la marejada
bajamar que llegas        cierne la arena
a esta afligida playa      con tus dedos de
donde sollozamos .       mártir proceloso.         

      
   


HUANCHACO


Una playa llena de mochileros caballitos de totora
Y un solitario pelícano que busca comida
Anteceden al sunset. Los rituales para la buena pesca
Las señas en el mar de arriba percibidas con celo
Por los descendientes del dios de la montaña
A esta hora ebrio en la campiña.
Un muelle desvencijado como prueba de desidia
Un presagio en forma de pez raya
Y una pregunta inesperada frente al mar.
Cautivo como el fabuloso animal
En el mural poblado de mitos y miles de objetos
sublevados
Al pie del Cerro Blanco
Guardo mis votos para un ritual nada cruento.

Márlet Ríos

*

16


Vuela gaviota
taciturna tarde
decrece en labios
sobre cuerdas de
cuarzos degollados

titilante en el ocaso
enciendo el fuego de los huesos
abrigo mis manos
cortadas de tu cuerpo
y la noche desciende
como estruendo
de tus ojos
al cerrarse

vuela gaviota por
el amarillento 0 de la luna
por la luz de los barcos
que luchan contra el viento
y el peso de la noche

vuela por la playa
disipada por las dunas
por el canto y por las luces


RÍMAC


Yo me molesto con la vida
— Y no sé por qué con ella—
Cuando paso el puente
y veo flotar cartitas de amor en heces por el río.
¿Suicidarse desde allí?
—¡Ni loco!—
Seguro la muerte no se animaría
a recoger mi alma confundida
entre toda esa mierda debajo congelada
donde el sol y el infinito
cierran los ojos para no reflejarse en las aguas.
Hasta he llegado a creer que mi reloj se malogró
y dejó de jadear, por hacerme el valiente
estando más de un minuto,
con la esperanza de ver algún loto
entre esa nausea acuática.
Ningún arco-iris se atrevió
a defecar por esos lares,
solo las nubes que a veces escupen,
o algún borracho que micciona decadencia.
Si alguno de nosotros fuera pez,
estar en esos charcos sería:
cumplir cadena perpetua
encerrado en la comunión de todos los gases,
o respirar en la entraña de los estreñidos.
Yo me molesto mucho con la vida
cuando paso el puente y veo ese río,
como un portal parecido a los que salen
en las películas de ciencia-ficción:

este río es el portal que nos aborta
hacia el vomito infinito
de dios.


Mario Morquencho



Mar de Punta Arenas, en Talara.

3 comentarios:

  1. La lírica y flor de abril

    La lírica es luz, horizonte, refugio, eminencia. Actividad luminosa del mundo, revolucionaria unánime. Ejercicio mental, liberación en todos sus extremos. La lírica es ecografía popular, terapeuta del alma. Luz de todos los hombres. Meditación, filosofía, camino, imaginación, creación, retorno. Plegaria sin tiempos, comunicación; el dolor es como el pan que comen todas las sangres. La lírica y flor de abril iluminando al mundo.

    La lírica estética o culta y lírica popular o tradicional o
    La poesía estética o culta y poesía popular o tradicional

    Kamssey Yurajrumi

    ResponderEliminar
  2. creo que solo Marlet es de Talara, porque Morquencho es de Los Órganos y Harold es de Piura, en todo caso deberìa decir 3 poetas piuranos contemporáneos. O estoy equivocado?

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Hasta donde sé, Harold nació en El Alto, el cual es un distrito de la provincia de Talara (Piura es el departamento) y Morquencho nació en Los Órganos, otro distrito talareño.

      Eliminar